«We are crazy but who cares
To our heaven there are stairs»
Xandria, Only For the Stars in your Eyes
To our heaven there are stairs»
Xandria, Only For the Stars in your Eyes
Há uns dias alguém me recordou o que eu mesma havia dito há algum tempo. Que foi com medo que comecei a melhor coisa da minha vida.
Há um ano atrás a minha vida estava uma confusão e eu descobria que gostava também de mulheres, para além de homens. Aliás, descobria que gostava bastante mais de mulheres. Tão mais que a carapuça da bissexualidade me serviu pouco tempo. Sou lésbica, sou queer, sou apaixonada pelo meu companheiro, sim, um homem. Foi com ele que comecei a minha primeira relação (que poderíamos dizer “séria”, não gosto do termo, prefiro queer, de novo) a nível afectivo, amoroso, sexual.
Foi com ele que comecei a coisa mais assustadora da minha vida. Uma das melhores. Eu que, ano antes, não sabia que existia uma não-monogamia que não fosse traição (a vida fez-me dolorosamente odiar este termo e prática). Poliamor (quando me falaram nele) era conceito abstracto, idealista. Agradou-me o paganismo da coisa. Mas claro, «é muito interessante, mas eu sou uma pessoa egoísta e quero alguém só para mim». Durante muito tempo disse e acreditei nisto. Mesmo quanto mais entendia intelectualmente o conceito, continuava a sentir que tal prática me seria impossível. Não me atrevi a reconhecer que estava apaixonada até o ter a dizer-me o que sentia, de forma muito honesta. Bloqueei. A minha mente ficou em branco. Momento de loucura, momento de lucidez, arrisquei. E de repente estava numa relação com uma pessoa que tinha duas companheiras além de mim. Aquilo que era assustador tornou-se belo, entusiasmante, uma descoberta, uma via de crescimento.
Eu já me havia debatido contra o mundo uma série de vezes antes: como pagã numa família católica, como gótica numa escola pública, como bissexual, até como mulher. As minhas lutas tinham sido muitas e tinham, tantas vezes, exaurido as minhas forças. Prepararam-me para esta nova luta. A discriminação quase atingiu monstruosidades. E eu recusei, mais uma vez, o silêncio. Falar era a minha luta. E é. Desse lugar de medo derrubaram-se muitas das barreiras que eu erguia entre mim e o mundo, entre mim e os olhares dos outros. Comecei a aceitar olhares, toques, ajuda, protecção, amor. A loucura saudável da minha vida trouxe-me aqui. Quero continuar.
Há um ano atrás a minha vida estava uma confusão e eu descobria que gostava também de mulheres, para além de homens. Aliás, descobria que gostava bastante mais de mulheres. Tão mais que a carapuça da bissexualidade me serviu pouco tempo. Sou lésbica, sou queer, sou apaixonada pelo meu companheiro, sim, um homem. Foi com ele que comecei a minha primeira relação (que poderíamos dizer “séria”, não gosto do termo, prefiro queer, de novo) a nível afectivo, amoroso, sexual.
Foi com ele que comecei a coisa mais assustadora da minha vida. Uma das melhores. Eu que, ano antes, não sabia que existia uma não-monogamia que não fosse traição (a vida fez-me dolorosamente odiar este termo e prática). Poliamor (quando me falaram nele) era conceito abstracto, idealista. Agradou-me o paganismo da coisa. Mas claro, «é muito interessante, mas eu sou uma pessoa egoísta e quero alguém só para mim». Durante muito tempo disse e acreditei nisto. Mesmo quanto mais entendia intelectualmente o conceito, continuava a sentir que tal prática me seria impossível. Não me atrevi a reconhecer que estava apaixonada até o ter a dizer-me o que sentia, de forma muito honesta. Bloqueei. A minha mente ficou em branco. Momento de loucura, momento de lucidez, arrisquei. E de repente estava numa relação com uma pessoa que tinha duas companheiras além de mim. Aquilo que era assustador tornou-se belo, entusiasmante, uma descoberta, uma via de crescimento.
Eu já me havia debatido contra o mundo uma série de vezes antes: como pagã numa família católica, como gótica numa escola pública, como bissexual, até como mulher. As minhas lutas tinham sido muitas e tinham, tantas vezes, exaurido as minhas forças. Prepararam-me para esta nova luta. A discriminação quase atingiu monstruosidades. E eu recusei, mais uma vez, o silêncio. Falar era a minha luta. E é. Desse lugar de medo derrubaram-se muitas das barreiras que eu erguia entre mim e o mundo, entre mim e os olhares dos outros. Comecei a aceitar olhares, toques, ajuda, protecção, amor. A loucura saudável da minha vida trouxe-me aqui. Quero continuar.
Inês
1 comentário:
Inês,
gosto muito de pessoas que admitem ter medo, porque realmente eu acho que são sempre as mais corajosas. É que há quem nem sequer queira falar ou pensar nisso. Escrevi sobre "medo" outra vez. Tem uma receitinha, vamos lá ver se achas graça. Beijo
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